Ho letto questo romanzo su suggerimento di Sara Gregorio, un’amica del mio adorato Book Club, e a lei va la gratitudine per qualche ora passata ad alta quota, a respirare aria fredda e pura, a sperimentare le durezze e la semplicità di un’altra epoca, abbastanza lontana per sembrarci mitica, ma abbastanza vicina per impedirci di credere alla favola.

È una storia d’amore. L’amore di una madre sola per i suoi gemelli, che la porta a fare tutto ciò che serve per mantenerli. L’amore di Santo e Onesto l’uno per l’altro e di entrambi per Celeste, e l’amore di Celeste per uno di loro… o entrambi? L’amore di un uomo per le storie, anzi, per le persone che raccontano le storie. Ma soprattutto l’amore per la montagna. Non una in particolare, ma la montagna in quanto tale.

La storia viene raccontata tramite le lettere che il protagonista scrive alle sue Dolomiti, quelle cime speciali, ognuna diversa dalle altre e significativa a modo proprio. All’interno delle missive l’uomo racconta l’avventura che è stata la sua vita, con la pacata lealtà che ci si aspetta da un uomo Onesto di nome e di fatto. A poco a poco il cerchio della narrazione si chiude fino a far coincidere la lettura delle lettere con la lettura del romanzo, verso un finale non inaspettato ma ben costruito.

Chiuso il libro, resta dentro una specie di nostalgia per un tempo in cui tutto era più pericoloso, più rude, più spietato, ma proprio per questo più vero.

Forse è miope pensare che il male derivi solo dalla cattiveria, quando purtroppo sappiamo che invece deriva anche tanto dall’ignoranza, dall’egoismo e dall’avidità, ma tra le montagne di Onesto il male si concentra solo in due uomini prima, e nella guerra poi. Delle case di tolleranza frequentate dai preti, della violenza gratuita a sangue freddo di Santo, della ferocia della scuoiatura delle lepri ancora vive, della stupidità di una giustizia ottusa e ridicola… di tutte queste cose se ne parli pure altrove. Qui, c’è spazio solo per il silenzio della montagna.